На Патриарших прудах

 Висело солнце на гвозде,
Укутанное одеялом,
Утратив верность идеалам
Светить всегда, светить везде;
 
Вода, застывшая куском
Не то смолы, не то мазута,
Была раздета и разута,
В ней звезды плавали гуськом;
 
Большая птица, или две,
Среди намокших звезд купалась,
Твое колено выгибалось
Углом латинской буквы V,
 
И только тонкая игла,
Что сердце чуткое колола,
Слегка робела, но колола...
А что она еще могла?

Тим Собакин